La sangre de mis venas es de la Tierra


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Si dicen que Dios es nuestro padre, la madre es la tierra que tejió los labios, que meció la sangre, que acuñó la rodilla y el hueso, que puso rostro a vértebras y pelos y tacto. Si Dios es el aliento que sopla desde el espíritu transformando lo infinito en fugaz andadura, en alma, nuestra carne es la hija preñada de esa vida que palpita a cada minuto, que respira a cada instante sin dejar de hacerlo una sola vez excepto en el fin.

Y si la Tierra es nuestra madre me pregunto porqué no la amamos, porqué no la respetamos, porqué no hacemos de su presencia un templo al que adorar, al que proteger, al que abrazar a cada mañana. Me pregunto porqué no marchamos desnudos a su encuentro en el clamor del bosque, en el jilguero que se posa en la ramilla del caldo, en el alarido que nace de la trémula garganta henchida del animal que trota. ¿Qué es aquello que nos aleja del roce del río y de la visión transformadora de nubes y vientos?

Si soy hijo de la Tierra, me pregunto porqué no hundo mis raíces en su cálida faz, porqué no construyo con cañas y barro el manantial del hogar. Porqué no atravieso con la lanza del trabajo la diana del gozo. Si pudiera tan siquiera saber cómo escapar de la oscura y mugrienta esfera que nos separa de la tierra. Si pudiéramos entender que esa capa de betún y alquitrán no es más que un escollo que nos desconecta de nuestra propia naturaleza.

Si la sangre de mis venas es de la Tierra, ¿por qué vivo tan alejado de ella? ¿Por qué día tras día me resulta más difícil encontrar un lugar donde hundir mis dedos en su candente y prieta presencia? ¿Alguien recuerda el olor a tierra mojada? ¿Alguien recuerda la sensación de preñar la vida fugaz en la inmortal esfera? ¿Por qué no soñar con el retorno? ¿Por qué no alejarnos de la vida sin vida? ¿Por qué no vivir viviendo abrazados a nuestra madre la Tierra?

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